У каждого на свете боль своя.
Но чья больнее?
Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет.
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется прошло...
А через миг ещё больнее стало.
Есть боль у каждого из нас
И я об этом думаю невольно...
Вот ты идёшь, не поднимая глаз,
Так значит и тебе немного больно?
И никого я в этом не виню...
А боль вещей?
Она с людскою схожа.
И наковальне больно, и огню,
И молоту, ударившему-тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё - колосьям, скошенным до срока...
Тропе забытой-снова обошли.
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает.
И лишь тому, кто боль приносит сам,
Тому, наверно, больно не бывает.