Sois sage, o ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Tu reclamais le Soir ; il descend ; le voici :
Une atmosphere obscure enveloppe la ville,
Aux uns portant la paix, aux autres le souci.
Pendant que des mortels la multitude vile,
Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,
Va cueillir des remords dans la fete servile,
Ma douleur, donne-moi la main ; viens par ici,
Loin d'eux. Vois se pencher les defuntes Annees,
Sur les balcons du ciel, en robes surannees ;
Surgir du fond des eaux le Regret souriant ;
Le Soleil moribond s'endormir sous une arche,
Et, comme un long linceul trainant a l'Orient,
Entends, ma chere, entends la douce Nuit qui marche.
BAUDELAIRE

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