Всему, что хранилось с незапамятных пор,
Сжатому, словно газ в баллоне,
Золотому вину «Ярден» со склонов Голанских гор
И розам, срезанным на рассвете в Холоне.

Джипу, ползущему в темноте ночной,
Вдоль пограничного коридора,
Солдатам, что едут на шаббат домой
И кормят котят у кафе «Ципора».

Древнему маяку, что давно погас,
И новому, что лучом рассекает воду,
Народу, молящемуся за всех нас,
И гуляющему по набережной народу.

Городу моему, разбросанному по холмам,
И стенам его, прохладным в разгаре лета,
И окнам распахнутым, и сердцам,
Слишком тесным, чтобы вместить все это.Н. ЛОКШИНА