31.01.2011
Я Русская в Монреале.
Две стороны одной медали.
Две жизни, два мгновенья,
Любовь и вдохновенье.
Здесь чувствую себя я дома.
Здесь всё люблю, здесь всё знакомо.
Здесь я живу, здесь я тружусь.
Монреаль я люблю и им горжусь.
Но, всё ж, живу на русском я.
Так говорит моя семья.
По-русски я пишу, на нём читаю.
Его люблю и прославляю.
Я иногда мечтаю об одном:
Чтоб под Ростов вдруг перенёсся дом.
Чтоб Монреаль вознёсся вдруг в степи
И затянули песнь донские казаки.
Как в Монреале бы осталось всё спокойно:
Законы; дышится легко и вольно.
Вокруг же лишь по-русски б говорили.
Все б были вежливы, а главное – не пили.
Чтоб я смогла детей учить.
Стихи писать, счастливо жить.
И не боялась старости бездольной,
Когда не нужен ты стране крамольной.
Не доживу, боюсь, чтоб сказка стала былью.
Моей мечты тропа покроется вдруг пылью.
Перенесусь я в Монреаль обратно.
Пустые сны забуду безвозвратно.
Лишь сыну передам я *как наследство,
Любовь, что берегу к России с детства.
Пусть, как икону, он хранит её в Канаде.
Два ярких пламени в одной лампаде.

(L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L)

Я чувствую точно так же! Только живу в Торонто.
Обожаю мою малую Родину и Торонто...
И ненавижу когда Россия в конфронтации с Канадой. Пусть это и спортивные игры...

Симбиоз.
В прямом эфире с вами я общаюсь.
Пишу стихи и вами вдохновляюсь.
Все темы хороши для написанья,
От радости до горького страданья.
И сами вы того не понимая,
Мне помогаете, себя отождествляя
С тем, что в стихах прочли моих,
И стали мною вы на миг.
И благодарна вам за то,
Что делитесь судьбой со мною,
И направляете своей рукою,
Мою, когда для вас пишу.
Я симбиозом этим *дорожу.
Вы знаете уже мою семью.
Что мамы нет, но ею я живу.
Я знаю, умер муж у Вас
И очень горько Вам сейчас.
А на Кубани зацвели сады,
В Ростове, у подружки, нет воды.
А в Шахтах всё путём, ведь так,
Постановил наш Александр Пак.
В Москве...совсем не разберу,
Поможет, думаю, Шайгу.
А в Питере всё на мази!
Оттуда все помазанники божии.
Париж играет и поёт!
Всё знаю, Валя там живёт.
В Лионе нам немного грустно,
Там без Дени совсем уж пусто.
Крепись, подруга,
Пройдёт в душе и эта вьюга!
А в Монреале шквал страстей!
Борис мне пишет: ну, смелей!
Оттачивай свой стиль, перо,
Тебе писать , что жить дано!
И Стелла вторит, в хор ему:
Давай, твори, я всё приму!
Сергей и Саша, Михаил...
Я очень благодарна им!
Светлана начала писать!
И я теперь смогу читать!
И кто друзья, и кто враги,
Да, всё равно, хоть даже клоны.
Понять, простить, найти, забыть...
В кипучем мире нужно жить,
Любить, дышать, стихи писать.
В том суть и будем так держать! *
:-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-)

04.02.2011
Вдруг звуки музыки наполнили мой дом.
Всё зазвучало, засверкало как огнём.
Всё заискрилось, ноты оживляя,
И восхитило, душу возвышая.
Вальс Грибоедова напомнил о былом.
О том, как он блестал и был послом.
О том, как тяжело в России умным быть.
Как дар такой посмели погубить?
В мой дом стремительно вошёл Чайковский.
Сначало был решительный, потом неловкий.
Сквозь звуки озеро предстало перед нами,
И лебеди взмахнули белыми крылами.
И восхищенье, праздник детства,
Чайковского блестящее наследство:
Чудеснейшая музыка цветов,
Что в вальсе вознеслась среди веков.
И полонез Огинского, и Лунная соната
Всё недоступно было мне когда-то.
«Нет слуха у тебя» – сказали в детстве.
Тот приговор засел мне льдинкой в сердце.
Теперь учусь я *и стараюсь,
Но главное – я пробуждаюсь.
Струится трепетная музыка в тиши
И эта музыка – бальзам мне для души.
(nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt) (nt)

Февраль.
Февраль так часто нелюбим.
Суровой стужей кто же восхитится?
Всё запорошено и город нелюдим.
Из-за угла метель навстречу мчится.
Тоскливо, по дороге, снег бежит.
Торопится, как будто по делам.
Его вдруг ветер приподнимет, закружит,
Ослабнув, выбросит в сторонку, словно хлам.
И в феврале всё чуждо нам, людскому племю.
Стон ветра, словно смерти стон.
И в лютой стуже вдруг застыло время,
Весны свободной поджидая звон.
И кажется, что вечно будет длиться
Зима, с её оскалом; темнотой.
Но в феврале вдруг оттепель случится
И нас, роптавших, отогреет теплотой.
И мы поймём, что наш удел – роптанье.
Что предначертано нам терпеливо ждать.
Что человек – не высшее созданье,
Ему, как всем, приходится страдать.
Мы часть природы, мы её творенье.
Февраль нам дан, чтоб поняли мы суть.
Чтоб в марте, с солнцем, встретить озоренье
И с радостью продолжить светлый путь.
Мы телом так ничтожны, как велики духом.
Мы так слабы и так божественно умны.
И ни при чём февраль, со снежным пухом,
Коль мы страдаем, в ожидании весны.
* * * * Е.К. *9.02.2011

Окна.

Окна смотрят на меня в упор.
Ненавижу их немой укор.
Чем пред ними провинилась?
Скажите мне на милость.
Их пустые глазницы
Словно души возницы.
Всё темно и погасло,
Когда на душе ненастно.
Перекрёстный огонь пустоты
По серости безликой суеты.
Беспричинно, бездумно смотрят
Грустные волоокие окна.
Внезапно свет зажигается
И окна-души оживляются.
Просыпаются жизнь и чувства
В этом оконном искусстве.
Картина людская рисуется.
И хочется посмотреть и зажмуриться,
Сохранив увиденный образ,
Как душевно-оконный компас.
Можно задёрнуть в душу шторы.
И наложить на неё оковы.
Пусть сидит в своём доме, мается.
Пусть по жизни душа убивается.
Как отпустишь ты её, страдалицу?
С кем же тело-дом останется?
Отстрадай уж, дождись конца
И лети, как вольная птица.
* *11.02.20011.

«Про Любоff»
Восторженно кричат поэты:
Любовь прекрасна и чиста.
Я просто вам скажу на это:
Она чудесна и страшна.
Она прекрасна изобильем
Гормон, что будоражат кровь.
Она страшна в своём бессильи,
Как в этом фильме «Про Любоff».
Она прекрасна лишь в сознаньи.
Ведь это образ, что проник
Нам в душу. Отблеск мирозданья
И ищем мы её дойник.
Она страшна лишь в заблужденьи.
То ли во сне, то ли в дыму.
Сквозь чувства, только отраженье,
Того, что видим наяву.
А правда, правда где-то рядом.
Совсем не там, откуда ждёшь.
Нас счастье провожает взглядом,
Коль мы его не узнаём
Опять ты смотришь томным взглядом
В окно. Опять его ты ждёшь.
Он появляется...не надо!
Бум! Да не счастье это! Ложь!
Порой иллюзии реальны
И нереальна простота.
Лишь наши мысли идеальны.
Любовь чудесна и страшна!
(L) (U) (L) (U) (L) (U) (L) (U) (L) (U) (L)

День Влюблённых.
Что подарить любимому мужчине
Кроме горячей искренней любви?
Прекрасный вечер и бокал Мартини
Наедине, где б были мы одни.
Прекрасной музыки струятся звуки,
И из камина рвётся страсть огня.
И тянутся *друг к другу руки,
Глаза встречаются, маня.
На небосклоне звёзд созвездья,
Зажглись над нами ночничком.
Мы как Персей и Андромеда,
Нашли в любви наш вечный дом.
Ты спас меня от злого рока.
Ты полюбил. Я расцвела.
И мы, в объятиях восторга,
Вдруг растворились в зеркалах.
Мы отражение друг друга,
Твой мир – зеркальный мир и мой.
Нам не страшна земная вьюга.
Коль друг для друга мы живём.
Темно кругом, а мы сияем,
А мы кружимся в темноте.
Ведь как любить, мы точно знаем,
Назло страданьям, суете.
И этот вечер – отраженье,
Того, что чувствуем всегда.
Ведь этот вечер – лишь мгновенье,
Любовь же с нами навсегда!
* *12.02.2011
(L) (*) (L) (*) (L) (*) (L) (*) (L) (*) (L)

Подарок в день Святого Валентина.

Что подарить тебе, родная,
В день Валентинов, день любви?
Тебе лишь счастья я желаю!
Любовь у нас уже в крови!
Тебя б осыпал я цветами...
Но тленна красота цветов.
Тебя воспел бы я стихами,
Но не дано писать стихов.
Я на руках тебя носил бы
И на коленях день стоял.
Дай Бог сто лет ещё мне силы.
Сто лет ещё б тебя желал!
Слова? Ну что ж, слова прелестно
Опишут глубину любви.
Любви слова всегда так лестны.
От них лишь расцветаешь ты!
Нет, я хотел бы больше
Тебе сегодня подарить.
Чтоб за любовь, как можно дольше,
Судьбу могли благодарить!
О, озаренье! О, прозренье!
Тебе весь мир я подарю.
Чтоб ты застыла в восхищеньи
Поняв, как я тебя люблю!
Но, главное, чтоб ты любила.
Любви прекрасен унисон.
Тебе дарю, чтоб ты творила:
MONTREAL-POEMS.COM!
(L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L) (L)
P.S. Сайт находистя, пока, в творческой доработке, но уже очень скоро откроет вам свои двери! *Это было сделано и как логическое продолжение моего творчества, и для того, чтобы защитить мои авторские права. Я совершенно не против, если мои стихи будут переписываться, даже без моего имени. Но вот если кто-то начнёт ставить под ними своё имя, тут я бы очень огорчилась! *Надеюсь, дорогие друзья-читатели, что вы благосклонно отнесётесь к этому начинанию!
С уважением, ваша Е.К. (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F)

12.02.2011
На Дону.
Мне на Дону так дышится привольно!
Здесь степь в цветах и ковыля раздолье.
Здесь маки неподдельной красоты,
И у бессмертника бессмертные мечты.
Над Доном небо безгранично в облаках.
В степи бескрайней кони в яблаках
Несутся табуном. Не остановишь их.
Они донской свободы мощный вихрь.
Степь половецкая, донская степь.
И в ней приют нашли так множество судеб.
Здесь все курганы помнят о былом
Здесь Савраматов, Греков был когда-то дом.
Начертан перекрёсток здесь, в степи.
Со всех сторон проложены пути.
Не спрятаться в траве здесь и не скрыться,
Не раз ковыль здесь кровью окропится.
Да, здесь свобода, здесь свободный дом.
Здесь тишь да гладь, здесьТихий Дон.
Станичники гутарят о былом,
То ль по-казачьи, то ль на суржике своём.
И неотъемлем образ, что живёт в умах,
Аксиньи и Григория. Презрев свой страх,
Любили так неистово друг друга
Среди войны, гражданского недуга.
В Ростове Шолохов стоит.
На Дон свой смотрит и грустит.
Но не один он: с ним Аксинья и Щукарь,
И Нахалёнок смотрит смело вдаль.
О малой Родине прекрасные мечты.
Не позабыть донской мне красоты.
Во сне опять брожу я по степи
И слышу как поют донские казаки.