Биенье сердца моего,
тепло доверчивого тела...
Как мало взял ты из того,
что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мёд сладка
и вянущих черёмух горечь,
и ликованье птичьих сборищ,
и тающие облака...
Есть шорох трав неутомимый
и говор гальки у реки -
картавый, не переводимый
ни на какие языки.
Есть медный, медленный закат
и светлый ливень листопада...
Как ты, наверное богат,
что ничего тебе не надо.
Вероника Тушнова