Февраль.
Февраль так часто нелюбим.
Суровой стужей кто же восхитится?
Всё запорошено и город нелюдим.
Из-за угла метель навстречу мчится.
Тоскливо, по дороге, снег бежит.
Торопится, как будто по делам.
Его вдруг ветер приподнимет, закружит,
Ослабнув, выбросит в сторонку, словно хлам.
И в феврале всё чуждо нам, людскому племю.
Стон ветра, словно смерти стон.
И в лютой стуже вдруг застыло время,
Весны свободной поджидая звон.
И кажется, что вечно будет длиться
Зима, с её оскалом; темнотой.
Но в феврале вдруг оттепель случится
И нас, роптавших, отогреет теплотой.
И мы поймём, что наш удел – роптанье.
Что предначертано нам терпеливо ждать.
Что человек – не высшее созданье,
Ему, как всем, приходится страдать.
Мы часть природы, мы её творенье.
Февраль нам дан, чтоб поняли мы суть.
Чтоб в марте, с солнцем, встретить озоренье
И с радостью продолжить светлый путь.
Мы телом так ничтожны, как велики духом.
Мы так слабы и так божественно умны.
И ни при чём февраль, со снежным пухом,
Коль мы страдаем, в ожидании весны.
* * * * Е.К. *9.02.2011