Я украду у крыш глаза.
и вместо кофе – чай из липы
мне так красиво.. тишина..
и дверь открыта..
я с одиночеством на Ты
с людьми на Вы,
а с ветром молча..
на подоконнике цветы
и запах ночи..
промокший зонт
залез под стол
на стенах тень танцует танго
замерзших строчек ореол
согреет лампа..
одену преданность в халат,
окно в рассвет
посмотрит мудро.
Я больше не вернусь назад -
вернётся - утро...

__________________
с спразнтком!

а у меня тут, знаешь, зима
и холодом режет сквозь пальцы...
а у меня тут ночи без сна
и стыдно себе признаться,


что никак не забывается,
что ты где-то очень внутри...
запал, застрял и не выбраться,
обратно закрыты пути.


а у меня тут кофе не вкусный,
давно перешла на чай.
и мысли мои все грустные,
улыбка лишь невзначай.


у меня тут осталась лишь музыка,
наушники и плей-лист,
еще алфавит и лирика
и в памяти ты завис...


тем и ценны моменты,
что больше их не повторить.
тебе сладких снов отсылаю в конвертах
и не сумею забыть...


©Виктория Фриа

__________________
с спразнтком!

пусть мое имя растает в тебе ледником и снегом, толщей воды накроет морозным вечером
ты, бесподобный и чистый, уходишь гулять по брегу, и возвращаешься ночью, никем не встреченный
то, что томилось и прело в груди твоей медно буковой, то, что во мне царапает криком чибиса
я превращаю в единственное: забудь меня. больше ни разу в жизни не произнеси меня.
* *
только собачий лай на улице льдом закованной рвет и терзает воздух густыми всплесками
то, что на годы вперед обо мне запомнено, я из тебя вынимаю рывками резкими
там, где я плачу, голову отворачивая, крупно дрожу и еще говорю порывисто
пусть будет тонкой ниткой теперь прихвачено: ночь, теплый воздух и небо чистое
* *
там, где тяну твою куртку к себе ребенком я, медленно вязну в надломленном ялюблютебя,
пусть будут мысли, разбросанные осколками: чай, голоса, вода, яркий свет полуденный
пусть твоя память о мне котлованом вырытым станет и переполнится сладким запахом
липы, полей ромашковых, эвкалиптовым, горького кофе коричного шоколадного
* *
азбукой морзе стучу тебе вдоль предплечья: вытесни имя мое надоедливое из памяти
пусть мир подарит нам шанс еще одной первой встречи, и обещаю мимо
мимо тебя пройти

__________________
с спразнтком!

Жизнь – коробка шоколадных конфет,
По форме и с разной начинкой,
А вдруг попадётся одна из всех
С перчинкой.. ?
И вам достаётся она,как на грех.
Вам морщиться или смеяться?
А может, ей, острой и терпкой из всех,
Наслаждаться.. ?
Возможно, она вам досталась не зря,
Чтоб мёдом вам жизнь не казалась.
Начать можно заново, даже с нуля.
Пытались.. ?
Не бойтесь открыть окно в полутьме
И ввысь посмотреть бесстрашно,
Быть может, звезда, ярче прочих всех, –
Ваша.. ?

__________________
с спразнтком!

Крепкий, горький, ароматный
Ждёт в фарфоровых объятьях.
Поднимает троекратно
Волю, тонус. Как приятно!
Сливки подмешаю густо.
К черту лень и здравствуй, скорость!
Запах, цвет и вкус робусты
В нашу жизнь привносит бодрость.
Легкость чувствую и силу,
После каждой новой кружки,
И небесное светило
Улыбается в знак дружбы.

Кофе – это ночь
Наливаю сладостный напиток,
Сон души пытаясь превозмочь,
Кофе – это нежности избыток,
Кофе – это ночь.
Черная, тревожная водица
Обступила с четырех сторон,
Пью и пью и не могу напиться,
Кофе – это сон.
С кофе я, во сне ли, наяву ли,
Постигаю этой жизни суть.
Только вот пойму ль ее, пойму ли?
Кофе – это путь.
Нет, я ничего не понимаю,
Меня гложет первобытный страх,
Я ночные тени обнимаю,
Кофе – это мрак.
Кофе, как Божественная манна,
Скрытая в покровах Бытия.
Кофе – это дьявольская тайна,
Кофе – это я!

Черный кофе по-венски горчит, атмосфера прохладна.
Даже щеки замерзли от холода наших улыбок.
Нас с тобой разделяет лишь вера. Да бог с нею, ладно!
Я не верю в любовь, ты – в себя. Опыт прошлых ошибок
Вынуждает друг к другу садиться лишь вполоборота.
И хранить на лице эту приторно-светскую мину
Интереса к беседе. От этой нелепой работы
Сводит мышцы растянутых губ. Пара новых морщинок
Обеспечена. Пью, заполняя вербальные ниши,
Чертов кофе по-венски, опять говорю без надрыва…
Как же хочется просто сказать: «Не люблю тебя, слышишь!»
Как сказать «не люблю», чтоб оно не звучало фальшиво?

Свари мне кофе в старой медной турке -
Я полюбуюсь красотой процесса.
Как безупречны руки демиурга,
Что служит сам таиственную мессу.
Мурлыкая под нос себе мотивчик,
Не замечая снега легкой сини,
Ты создаешь не кофе, но каприччо,
Капризу потакаешь ночи зимней.

Мне грустно, бес. Мне грустно без причин.
И тает мир мороженым на блюдце,
как сумма очень малых величин...
а мне зачем-то хочется вернуться.
Вернуться в ночь, вернуться во вчера,
в слепое неоправданное лето,
и греть глинтвейном наши вечера,
и путаться в ладонях и монетах,
которые ты вытряхнул, смеясь,
из всех своих бесчисленных карманов,
а мы на них рассматривали вязь
и разбирали реверсы по странам.
Мне грустно, бес. Посмейся надо мной
за глупую беспочвенную веру
в отсутствие кинжала за спиной
и в то, что мир теперь не чёрно-белый,
и будет чайник фыркать по утрам,
и кофе в банке на двоих не хватит,
а, значит, чашку пьём напополам,
и ты такой смешной в моём халате,
напяленном спросонья впопыхах.
Кусочек масла плавится на тосте,
как солнца луч на брошенных стихах,
и до щеки дотронуться так просто...
Мне грустно, бес. Тебе пора идти.
Не прячь лицо, не прячь – ведь ты не плачешь?
Я знаю, нам с тобой не по пути,
и рухнет мир, случись оно иначе –
расписаны для нас календари
чужими равнодушными руками...
Глаза в глаза... не надо, не смотри,
когда шепнёшь: лети, мой ангел. Amen.

Она свободна - уже настолько, что летом не носит бельё,
пьёт кофе покрепче - такой, чтоб горько, и скользкое слово "моё"
не любит с детства...Её мужчина - тот ещё индивид,
он всё надеется (беспричинно), что скоро её приручит.
Напрасно это - в ней дремлет кошка, и ласки грубой руки
не будят сердце...бывает тошно. Бывает так, что ни зги,
ни капли света на дне бокала - одна лишь седая муть.
Давно не девочка. Да, устала. Порой не может уснуть,
когда он крепко её сжимает, чтоб даже в туманном сне
ловить её близость...наверно, знает, что в гаснущей тишине
она не с ним, она просто рядом. Но очень нужна - одна,
такая, с неукрощенным взглядом. В её тупике стена
прочна и надёжна, оттенка стали, и смысла рубить окно
она не видит - все вертикали всегда параллельны, но...
Нет, "но" не будет: рецепт на чудо, что выписал Айболит,
давно просрочен. Пора дебюта прошла - остался гастрит
да плюс изжога от комплиментов и аллергия на лесть,
хотя *неотмерших рудиментов ещё, пожалуй, не счесть.
Вот из-за них она смотрит в бездну и гладит ветер рукой
и верит слепо, что где-то между ещё найдётся такой,
во многом близкий и с ней похожий, и этот унылый сон
прервётся разом...Смешные "может" одной из "белых ворон"...